Det skete tidligt om morgenen, mens huset stadig sov. Uret tikkede i køkkenet, udenfor faldt stille regn, og i børneværelset stod en vugge med en lille dreng. Hans mor, Lena, var faldet i søvn i et øjeblik — natten havde været lang, barnet vågnede mange gange.
I huset boede en kat ved navn Mira — stribet, rolig og næsten altid tæt på babyen. Siden den dag de kom hjem fra hospitalet, havde hun ikke forladt hans side. Lena plejede at spøge:
— Hun tror vist, det er hendes killing.
Men den morgen var anderledes. Mira var urolig. Hun gik fra rum til rum, mjavede, sprang så op på vindueskarmen og lyttede. Et øjeblik senere løb hun hen til vuggen, kradsede på kanten og mjavede højt, som om hun kaldte nogen.
Drengen lå stille. Alt for stille.
Katten trak i tæppet, sprang forsigtigt op i vuggen — uden at røre barnet — og begyndte at trække i hans lille ærme med poten. Til sidst vågnede Lena af de høje mjav.
— Mira, hvad sker der? — mumlede hun søvnigt. Men da hun nærmede sig vuggen, frøs hun. Barnets ansigt var blegt, læberne blå. Han trak ikke vejret.
Lena greb ham, råbte på sin mand, mens han ringede efter hjælp. Sekunder, der føltes som evigheder — og så trak barnet vejret igen, svagt, men regelmæssigt. Senere sagde lægerne: let kvælning på grund af hovedets stilling under søvnen. Et øjeblik mere — og det kunne have været for sent.
Da de kom hjem, sad Mira ved vuggen og spandt stille. Siden den dag spøger Lena ikke mere. Hun kærtegner Mira og siger blot:
— Du vidste det. Du mærkede det før os.
Siden sover Mira kun dér — ved siden af vuggen. Og hvis barnet hoster om natten, vågner hun først.
