På en vandretur fandt jeg en såret ulveunge og forbandt dens pote.
Den rystede, peb stille og trak vejret tungt.
På sneen var der et blodigt spor — nogen måtte have fanget den i en fælde.
Jeg tog et bind fra førstehjælpskassen, rensede såret og efterlod lidt mad.
Den kæmpede ikke imod, kiggede bare på mig med store ravfarvede øjne.
Så slikkede den min hånd, som om den forstod.
Næste morgen var den væk.
Sporene førte ind i skoven. Jeg smilede — den havde overlevet.
To dage senere slog vi lejr ved floden.
Natten var stille, kun bålet knitrede.
Pludselig hørtes et lavt brøl i mørket.
Vi så på hinanden.
“Bare et dyr…” mumlede min ven, men stemmen rystede.
Brølet blev højere.
I mørket tændtes snesevis af øjne.
En flok ulve nærmede sig — store, grå, lydløse.
Vi stod stille.
Et skridt, og vi var færdige.
Så trådte én frem.
Stor, med et ar på poten.
Den haltede.
Min ulv.
Den kom tæt på, så mig i øjnene.
Et par sekunder stod vi sådan, mens tiden stod stille.
Så åndede den ud, stille, næsten menneskeligt.
Tog et skridt til siden — og hele flokken forsvandt i natten.
Jeg blev stående.
Kun spor i sneen — og et lille stykke bandage, det samme som dengang.
Siden da har jeg aldrig jaget.
Og når jeg hører ulvehyl om vinteren, ved jeg, at det ikke er en trussel.
Det er bare en påmindelse om, at godhed altid vender tilbage.
