“Forsvind med det samme!”
Lenkas stemme knækkede så voldsomt, at hun næsten ikke genkendte sig selv.
Hun stod i døren til sin egen stue, stadig iført den sorte kjole fra begravelsen, og stirrede på fire teenagere, som havde taget sig ind i hendes hus uden tilladelse.
Hoveddøren stod åben.
Lyset var tændt i køkkenet.
Det samme gjaldt trappen og hendes datters værelse.
Lenka var kommet hjem med ét eneste ønske.
Hun ville trække alle gardinerne for, tage skoene af og synke ned i en fuldstændig stilhed.
Hun ville lade som om verden udenfor ikke fandtes.
Som om hun ikke få timer tidligere havde stået ved sin eneste datters åbne grav.
Som om kisten ikke langsomt var blevet sænket ned i jorden.
Som om folk ikke havde set på hende med det blik, der fortalte, at der ikke længere fandtes ord, som kunne trøste.
I stedet for stilhed fandt hun et hus med åbne døre.
Og inde i huset stod de unge mennesker, som havde tilbragt hendes datters sidste dag sammen med hende.
Den lyshårede pige tog usikkert et skridt frem.
“Fru Nováková, vær sød…”
“Sig ikke ‘vær sød’ til mig.”
Lenka pegede mod døren.
“Jeg sagde tydeligt til jer i går, at I aldrig skulle komme her igen.”
De unge sænkede blikket.
De var helt almindelige teenagere.
Trætte.
Bange.
To af pigerne havde hævede øjne efter mange tårer. Drengen ved vinduet holdt en sort cykelhjelm tæt ind til sig.
Nelas hjelm.
Lenka kunne ikke holde ud at se på den.
“Hvordan kom I ind?”
“Nela gav os en nøgle,” svarede drengen.
“Nela er død.”
Ordene faldt tungt i rummet.
En af pigerne begyndte at græde.
Men Lenka følte ingen medlidenhed.
Smerten var alt for ny.
Alt for skarp.
Nela var død for tre dage siden.
Hun var seksten år gammel.
Hun havde været ude at cykle med sine nye venner til et forladt stenbrud uden for byen. Ved et vejkryds kom en sort bil kørende forbi.
Ifølge politiets rapport standsede føreren aldrig.
Nela døde, inden ambulancen nåede frem.
Hendes venner slap uden skader.
Lenka vidste godt, at de ikke bar skylden.
Men fornuften havde mistet al sin styrke de seneste dage.
Den samme tanke vendte hele tiden tilbage.
Hvis Nela aldrig havde mødt dem, var hun blevet hjemme den dag.
Før de flyttede til den nye by, havde hendes datter været stille.
Hun elskede at tegne, læse og fotografere gamle bygninger.
Efter flytningen forandrede hun sig.
Hun begyndte at gå mere ud.
Hun lo højere.
En aften kom hun først hjem efter midnat.
En anden gang ringede politiet, fordi de unge var gået ind i en forladt lagerbygning.
Hun blev ikke anholdt.
Hun stjal ingenting.
Alligevel frygtede Lenka, at den nye vennegruppe trak hende i en retning, hun ikke længere kunne kontrollere.
Nu stod de foran hende, og en del af hende gav dem skylden for alt det, hun havde mistet.
“Gå,” gentog hun. “Jeg vil ikke høre flere undskyldninger.”
“Vi er ikke kommet for at sige undskyld,” sagde den lyshårede pige.
Hun hed Sára.
Lenka huskede navnet, fordi det var hende, der havde ringet efter ambulancen.
Det var hende, der havde holdt Nela i hånden, da hun holdt op med at trække vejret.
“Hvorfor er I så her?”
Sára åbnede hånden.
I håndfladen lå en lille sølvnøgle.
“Vi opfylder hendes sidste ønske.”
Lenka frøs.
“Hvilket ønske?”
“Nela sagde, at hvis der skete hende noget, skulle vi vise dig noget.”
“Hvornår sagde hun det?”
De unge så på hinanden.
“På dagen for ulykken,” svarede drengen med hjelmen.
Lenka tog et skridt baglæns.
“Vidste hun, at der ville ske hende noget?”
“Det ved vi ikke.”
“Hvad sagde hun helt præcist?”
Sára sank en klump.
“Hun sagde, at hvis hun ikke kom hjem inden aften, skulle vi hente nogle ting fra det gamle værksted og bringe dem hertil. Men kun til dig. Ingen andre.”
Lenka mærkede benene blive svage.
Nela havde opført sig mærkeligt den morgen.
Ved morgenmaden sagde hun næsten ingenting.
To gange spurgte hun, om Lenka ville være hjemme om aftenen.
Så gav hun hende et kram.
Ikke et hurtigt, som hun plejede.
Hun holdt om hende i flere sekunder.
“Mor,” sagde hun, “hvis du fandt ud af, at nogen havde løjet for dig i lang tid… ville du så kende sandheden?”
Lenka havde smilet.
“Det afhænger af, hvem der løj.”
Nela gav slip.
“En, du stoler på.”
Lenka ville spørge, hvad hun mente.
Men i det samme lød en cykelklokke udenfor, og Nela løb ud.
Hun vendte sig om én sidste gang ved døren.
“Jeg elsker dig.”
Det blev de sidste ord, hun sagde til sin mor.
Lenka så nu ned på den lille sølvnøgle.
“Vis mig det.”
Sára nikkede.
De unge trådte til side.
Midt i stuen stod en høj genstand dækket af et hvidt klæde.
Lenka havde næsten ikke lagt mærke til den.
Drengen greb fat i stoffet og trak det væk i én hurtig bevægelse.
Lenka skreg.
Foran hende stod et stort portræt.
Det forestillede ikke Nela.
Det forestillede en ung kvinde med langt mørkt hår, et smalt ansigt og lyse øjne.
Lenka gik langsomt hen imod portrættet.
“Det er mig.”
Det var ikke et maleri baseret på et fotografi, hun kunne huske.
Kvinden på billedet sad ved et vindue iført en blå kjole og holdt et nyfødt barn i armene.
Lenka havde haft den samme kjole på barselsafdelingen.
Alligevel havde hun aldrig set et sådant fotografi.
“Hvor fandt I det?”
“Nela malede det gennem flere uger,” svarede Sára. “Ud fra et gammelt fotografi.”
“Hvilket fotografi?”
Sára tog Nelas kamera op fra bordet.
Det var gammelt, sølvfarvet og ridset på højre side.
Det havde engang tilhørt Lenkas far.
Efter hans død havde Lenka lagt det op på loftet.
Nela måtte have fundet det.
“Der sad stadig en filmrulle i det,” sagde Sára. “Nela fik den fremkaldt.”
Hun rakte Lenka en konvolut.
Lenka tog flere små fotografier op.
På det første lå hun i en hospitalsseng.
Hun var knap treogtyve år gammel.
I armene holdt hun Nela.
På det næste stod hendes mand, Petr, ved siden af sengen.
Han var meget yngre, men hun genkendte ham med det samme.
På det tredje billede stod en anden kvinde.
Hun bar en sygeplejeuniform og holdt et spædbarn ved en åben dør.
På bagsiden stod datoen for Nelas fødsel og et håndskrevet navn.
Lucie Váchová.
Lenka havde aldrig hørt navnet før.
“Hvem er hun?”
“Nela prøvede at finde ud af det,” svarede drengen.
På bordet under portrættet lå et hospitalsarmbånd.
Lenka tog det op.
Hendes efternavn stod på det.
Men barnets fødselsdato passede ikke.
Den var én dag tidligere.
“Det må være en fejl.”
“Det troede Nela også,” sagde Sára. “Derfor begyndte hun at undersøge sagen.”
“Hvorfor fortalte hun mig ikke noget?”
“Hun var bange for, at du ikke ville tro på hende.”
Lenka mærkede et stik i brystet.
“Jeg ville have troet hende.”
De unge sagde ingenting.
Deres ansigtsudtryk fortalte en anden historie.
Lenka kom til at tænke på alle de skænderier, hun og datteren havde haft den sidste tid.
På hvordan hun havde kontrolleret hendes telefon.
På hvordan hun nægtede at lytte, når Nela sagde, at hun ikke tog til det forladte lager for sjov.
“Hvad var der i det værksted?” spurgte hun.
“Det tilhørte Lucie Váchová,” sagde drengen. “Hun døde for tre år siden. Huset blev stående tomt.”
“Hvordan fandt Nela ud af, hvor hun havde boet?”
Sára pegede på en lille trækasse.
“Det ligger derinde.”
Kassen var lille og mørk.
På låget var der udskåret et enkelt øjesymbol.
Sølvnøglen passede perfekt i låsen.
Sára låste den op.
Indeni lå en diktafon, flere breve, et lille nøglebundt og et hukommelseskort.
Lenka tog den første konvolut.
På forsiden stod der:
Til Nela Nováková.
Brevet var skrevet af Lucie.
Ifølge datoen havde Nela først fundet det for to uger siden.
Lenka begyndte at læse.
Nela, hvis du har fundet dette brev, betyder det, at Petr endnu en gang har forsøgt at fjerne alt, hvad der har med din fødsel at gøre. Jeg er ked af, at jeg tav. Dengang troede jeg, at jeg beskyttede et barn. I dag ved jeg, at jeg beskyttede voksne mennesker, som var bange for konsekvenserne.
Lenkas hjerte begyndte at hamre.
“Petr?”
Hendes mand var på forretningsrejse.
Han var rejst dagen før ulykken.
Efter begravelsen tog han direkte til lufthavnen igen, fordi han ifølge sig selv skulle afslutte et vigtigt møde.
Lenka havde aldrig bebrejdet ham det.
Efter datterens død opførte han sig som en mand, der ikke kunne holde ud at være hjemme.
“Hvad har Petr med den kvinde at gøre?”
Ingen svarede.
Lenka læste videre.
Den nat, du blev født, ramte et voldsomt uvejr hospitalet, og en del af afdelingen mistede strømmen. Din mor mistede bevidstheden efter en vanskelig fødsel. Du havde brug for øjeblikkelig behandling. Petr bad mig om at undlade at skrive visse oplysninger i journalen. Han sagde, at han ville skåne Lenka for mere smerte. Jeg sagde ja. Det var den største fejl i mit liv.
Lenka holdt op med at læse.
“Hvilken smerte?”
Sára pegede på det andet brev.
Det var adresseret direkte til Lenka.
Hendes hænder rystede så voldsomt, at hun næsten rev konvolutten itu.
Lenka, Nela blev født levende og rask. Men hun var ikke det eneste barn.
Lenka greb fat i stoleryggen.
Rummet begyndte at snurre omkring hende.
Hun huskede komplikationerne under fødslen.
Den ubeskrivelige smerte.
Lamperne over operationsbordet.
Petrs ansigt, da hun vågnede.
Han havde sagt, at barnet havde det godt.
At de havde fået en smuk datter.
Han havde aldrig nævnt et andet barn.
Lenka læste videre.
Du fødte tvillinger. Den anden pige døde få minutter efter fødslen. Petr nægtede at lade dig se hende. Han påstod, at det ville knuse dig. Han overtalte lægerne til kun at registrere ét levende barn, fordi din tilstand gjorde det bedst sådan.
Et svagt gisp undslap Lenka.
“Jeg havde en tvilling.”
De unge stod helt stille.
“Hvorfor fortalte han mig det aldrig?”
På den sidste side stod svaret.
Senere fandt jeg ud af, at det ikke kun handlede om din helbredstilstand. Petrs familie havde en arveaftale, som betød, at hvis der blev født flere børn, skulle en del af familiens formue overføres til en fond administreret af en uafhængig værge. Petr havde brug for, at dokumenterne kun viste én arving.
Lenka lagde hånden over munden.
De havde aldrig levet et luksusliv.
Men Petr kom fra en familie, der ejede flere ejendomme og et investeringsselskab.
Han havde altid sagt, at han ikke havde et godt forhold til familien.
At han næsten intet havde arvet.
Alligevel havde han de seneste år ofte været væk på forretningsrejser.
Han havde bankkonti, som Lenka aldrig fik adgang til.
Når hun spurgte om økonomien, nægtede han at tale om den.
“Fandt Nela ud af det?” spurgte hun.
Sára nikkede.
“Hun fandt kopier af dokumenterne i værkstedet. Hun skulle mødes med Lucies bror ved stenbruddet.”
“Hvorfor netop der?”
“Han ville give hende de originale hospitalsjournaler.”
Lenka vendte sig brat mod drengen.
“Kom han?”
“Nej.”
“Og bilen?”
De unge stivnede.
Denne tavshed var anderledes.
Tungere.
Lenka forstod, at det var her, den værste del begyndte.
“Hvad så I?”
Sára begyndte at græde.
“Den sorte bil fulgte efter os helt fra byen.”
“Hvorfor fortalte I ikke politiet det?”
“Det gjorde vi.”
“Det står ikke i rapporten.”
“Betjenten sagde, at vi var i chok. At vi sikkert havde forvekslet to biler.”
“Så I føreren?”
“Nej. Ruderne var tonede.”
Drengen lagde Nelas cykelhjelm på bordet.
“Men Nela ventede på ham.”
“Hvad?”
“Da bilen kom tættere på, vendte hun sig om og sagde: ‘Han har fundet mig.'”
En kuldegysning løb gennem Lenka.
“Hvem?”
“Det ved vi ikke.”
Sára pegede på diktafonen.
“Måske finder du svaret på optagelsen.”
Lenka trykkede på afspilningsknappen.
Først lød vinden.
Børnenes latter.
Lyden af cykelhjul på ujævn grusvej.
Så kom Nelas stemme.
“Hvis nogen lytter til det her, betyder det, at jeg ikke nåede hjem.”
Lenka lukkede øjnene.
Hendes datter lød levende.
Helt almindelig.
Som om hun hvert øjeblik kunne komme løbende ind og spørge, hvad der var til aftensmad.
“Mor, undskyld, at jeg ikke fortalte dig noget. Jeg ville ikke skræmme dig. Men jeg har fundet beviser på, at far løj om min fødsel.”
Optagelsen knitrede.
“Jeg ved ikke, hvorfor han vil have mig til at stoppe. Måske handler det om penge. Måske er der noget endnu større bag det. I går ringede han fra et ukendt nummer og sagde, at nogle familiehemmeligheder burde forblive begravet.”
Lenka holdt op med at trække vejret.
“Genkendte du stemmen?” spurgte drengen sagte.
“Ja.”
Hun ville kende Petrs stemme hvor som helst.
Optagelsen fortsatte.
Lyden af en bil, der nærmede sig.
Nelas vejrtrækning blev hurtigere.
“Det er ham.”
Så lød en dybere mandestemme.
Fjern, men tydelig.
“Nela, stop. Vi er nødt til at tale sammen.”
Lenka greb fat i bordet.
Det var Petr.
Der var ingen tvivl.
“Han sagde, at han var i lufthavnen,” hviskede hun.
På optagelsen svarede Nela:
“Jeg tror ikke på dig længere.”
Så kom motorens brøl.
Et skrig.
Et voldsomt brag.
Diktafonen ramte jorden.
I flere sekunder hørtes kun græs, der raslede.
Sára slukkede optagelsen.
Lenka stod urørlig.
“Kørte Petr hende ned?”
“Det ved vi ikke,” sagde drengen. “Bilen stoppede ikke efter sammenstødet. Men stemmen var hans.”
“Hvorfor gav I mig ikke det her tidligere?”
Sára tørrede tårerne væk.
“Nela fik os til at love først at aflevere det efter hendes begravelse.”
“Hvorfor?”
“Hun sagde, at nogen holdt øje med dig, indtil hun var begravet. Hvis vi kom tidligere, kunne alt blive fundet.”
Lenka så mod den åbne hoveddør.
Pludselig virkede huset alt for stille.
“Er Petr hjemme?”
“Vi troede, at han ikke var,” svarede Sára.
Et svagt knirk lød ude fra gangen.
Alle vendte sig om.
Døren til arbejdsværelset stod på klem.
For få øjeblikke siden havde den været lukket.
Lenka tog langsomt sin telefon frem.
“Bliv her.”
“Gå ikke derind alene,” hviskede drengen.
Lenka havde netop taget det første skridt, da døren til arbejdsværelset gik op.
Petr kom ud.
Han havde ikke længere begravelsesjakkesættet på.
Han var iført en mørk skjorte og holdt en lille rejsekuffert i hånden.
Hans ansigt var blegt.
“Du skulle ikke have fundet ud af det på den måde,” sagde han.
Sára trådte et skridt tilbage.
Drengen stillede sig foran de andre.
Lenka så på manden, hun havde levet sammen med i næsten tyve år.
Pludselig føltes han som en fremmed.
“Du fulgte efter hende.”
Petr satte kufferten fra sig.
“Jeg ville bare tale med hende.”
“På optagelsen kan man høre din bil.”
“Jeg vidste ikke, at det ville ske.”
“Ramte du hende med bilen?”
“Nej.”
Han svarede alt for hurtigt.
“Hvem kørte så?”
Petr tav.
Lenka tog et skridt hen imod ham.
“Hvem kørte?”
“Min bror.”
Lenka frøs.
Hun kendte næsten ikke Petrs bror Mark.
Han boede i udlandet og kom kun til byen nogle få gange om året.
“Hvorfor var han sammen med dig?”
“Nela fandt dokumenter, hun ikke skulle have set.”
“Dokumenter om tvillingen?”
“Ikke kun om hende.”
Petr så på børnene.
“De burde gå.”
“Ingen går nogen steder.”
“Lenka, det her er en familiesag.”
“Vores datter er død.”
Hendes stemme var stille.
Netop derfor stoppede Petr op.
“Fortæl mig alt.”
Petr gned sig i panden.
“Min familie oprettede en fond for alle biologiske efterkommere. Da tvillingerne blev født, skulle hvert barn automatisk have halvdelen af andelen. Den ene datter døde, men fonden var allerede blevet aktiveret administrativt.”
“Og du skjulte, at hun eksisterede.”
“Jeg ville forhindre, at fremmede mennesker skulle administrere vores ejendom.”
“Så du forfalskede dokumenterne.”
“Det var Lucie, der gjorde det.”
“Fordi du tvang hende.”
Petr svarede ikke.
“Hvad fandt Nela ellers ud af?”
“At fonden stadig eksisterede.”
“Hvem tilhører den?”
“Hende.”
Lenka lukkede øjnene.
“Hvor meget?”
“Over hundrede millioner.”
Nogen trak vejret chokeret i rummet.
“Og fordi hun døde?” spurgte Lenka.
Petr så væk.
Hun behøvede ikke høre svaret.
“Pengene går til dig.”
“Som hendes far og administrator af familiens formue.”
Lenka mærkede en pludselig kvalme.
“Det var derfor, I ville stoppe hende.”
“Vi ville have hende til at stoppe med at undersøge det.”
“Mark kørte hende ned.”
“Det var en ulykke.”
“Han jagtede hende i bilen.”
“Han ville overhale hende og blokere vejen.”
“Og bagefter stoppede han ikke.”
“Han gik i panik.”
Lenka så ham direkte i øjnene.
“Og du kørte væk.”
“Jeg kunne ikke gøre noget.”
“Du kunne have ringet efter en ambulance.”
“Børnene havde allerede ringet.”
“Du kunne være blevet hos din egen datter.”
Petrs stemme knækkede.
“Jeg var bange.”
Lenka smilede bittert.
“For hende?”
Petr tav.
“Nej. Du var bange for dig selv.”
Sára holdt diskret sin telefon tæt ind til kroppen.
Lenka lagde mærke til det.
Hun optog hele samtalen.
Det gjorde Petr også.
Hans ansigt ændrede sig.
“Giv mig den telefon.”
Sára trådte tilbage.
“Nej.”
Petr gik hen imod hende.
Drengen skubbede ham væk.
“Rør hende ikke.”
Seks måneder senere stod Lenka foran den renoverede bygning og så de unge mennesker gå ind gennem døren.
Hun tænkte på den dag, hvor hun havde stået i sit eget hjem og bedt dem om at gå.
Hun troede, de var en del af den smerte, hun havde mistet sin datter til.
Nu vidste hun, at de var nogle af dem, der havde forsøgt at give hende sandheden tilbage.
En eftermiddag fandt hun en gammel besked på Nelas computer.
Den var aldrig blevet sendt.
Den var skrevet aftenen før ulykken.
Mor.
Hvis du nogensinde læser dette, betyder det, at jeg ikke nåede at fortælle dig det selv.
Jeg ved, at du har været bange for mig.
Jeg ved, at du troede, jeg gik den forkerte vej.
Men jeg håber, at du en dag forstår, at jeg ikke ledte efter problemer.
Jeg ledte efter sandheden.
Lenka læste beskeden flere gange.
Tårerne faldt stille ned på skærmen.
Hun havde brugt så meget tid på at beskytte sin datter mod verden, at hun ikke havde opdaget, hvor meget hendes datter allerede forsøgte at beskytte andre.
På den første årsdag for Nelas død samledes de alle ved havet.
Ikke ved graven.
Lenka havde besluttet, at Nela ikke kun skulle huskes på kirkegården.
Hun skulle huskes dér, hvor hun havde grinet.
Hvor hun havde taget billeder.
Hvor hun havde drømt.
Sára lagde en lille buket blomster på sandet.
Adam satte Nelas gamle kamera ved siden af.
„Hun ville have hadet, at vi alle stod her og græd,“ sagde han stille.
Lenka smilede gennem tårerne.
„Ja. Hun ville have bedt os om at gøre noget i stedet.“
Og det gjorde de.
De byggede videre på hendes idé.
De hjalp unge mennesker, der følte sig alene.
De lyttede til dem, som ingen andre havde tid til at høre.
De fortalte dem, at sandheden nogle gange er smertefuld, men at løgne altid koster mere.
Mange år senere spurgte en journalist Lenka, hvad hun ville ønske, hun havde gjort anderledes.
Hun tænkte længe over spørgsmålet.
„Jeg ville have lyttet mere,“ sagde hun.
„Ikke kun til de ord, min datter sagde. Men også til de ting, hun prøvede at fortælle mig uden ord.“
Hun så på portrættet, der stadig hang i centrum.
Den unge kvinde på billedet holdt sit barn tæt ind til sig.
Et barn, som verden havde forsøgt at slette.
Men sandheden havde fundet sin vej tilbage.
Ligesom Nelas stemme.
Ligesom hendes kærlighed.
Og ligesom den anden chance, hun efterlod til alle dem, der kom efter hende.
På åbningsdagen tog de Nelas cykelhjelm med.
Den var revnet og fuld af ridser.
Lenka rystede stadig, hver gang hun så på den.
„Vi behøver ikke udstille den,“ sagde Sára.
Lenka lod fingrene glide hen over revnen.
„Jo.“
„Hvad vil vi gøre med den?“
„Vi hænger den op i værkstedet.“
„Hvorfor?“
Lenka så på børnene, der kom ind ad døren.
„Fordi jeg ikke ønsker, at nogen kun skal huske, hvordan hun døde. Jeg vil have, at de skal vide, hvor hun var på vej hen, og hvorfor.“
Om aftenen, da alle var gået, blev Lenka alene tilbage i hovedsalen.
Hun satte sig under portrættet.
I hånden holdt hun Nelas kamera.
Inde i kameraet lå der en ny film.
Det første billede tog hun ved centrets åbne døre.
Det andet fangede en tom stol ved tegnebordet.
Det tredje viste en række cykler, der stod lænet op ad væggen.
Derefter lagde hun kameraet i skødet.
„Du burde have fortalt mig det,“ hviskede hun.
Kun stilheden svarede.
Men Lenka vidste nu, at hendes datter havde tiet af den samme grund, som hun selv mange gange havde gjort gennem livet.
Hun forsøgte at beskytte den person, hun elskede.
Men sandheden, som vi ikke siger højt, forsvinder ikke.
Den venter.
I en skuffe.
I et gammelt kamera.
I en låst æske.
Eller i et barns stemme, der en dag høres fra en diktafon og ændrer hele ens liv.
Lenka bebrejdede ikke længere sin datters venner.
Det var netop dem, der havde holdt det løfte, som de voksne omkring Nela ikke havde formået at holde.
De flygtede ikke.
De ødelagde ikke beviserne.
Og selv om de var bange, vendte de tilbage til hjemmet hos kvinden, der havde afvist dem, fordi de vidste, at sandheden tilhørte hende.
Lenka mistede den eneste datter, hun havde kendt.
Samtidig opdagede hun, at hun engang havde født endnu en.
Hun kunne ikke længere holde nogen af dem i sine arme.
Men hun kunne sørge for, at deres eksistens ikke blev brugt som en hemmelighed eller slettet fra dokumenterne.
Nela kunne ikke ændre slutningen på sin egen historie.
Men hun kunne beslutte, hvad der skulle ske med sandheden efter hendes død.
Og netop derfor brød hendes venner ind i huset på begravelsesdagen.
Ikke for at give Lenka endnu mere smerte.
Men for at give hende den sidste del af hendes datter tilbage, som nogen havde forsøgt at begrave sammen med hende.
